Quando morreu a esposa de Chuangtse, Hueitse foi expressar-lhe condolências, mas encontrou Chuangtse sentado no solo e cantando uma canção, cujo ritmo marcava com batidas num vaso de barro. Hueitse censurou-o:
"O quê! Essa mulher viveu contigo e te deu filhos. Poderias, talvez, abster-te de chorar, ao morrer seu velho corpo. Mas não achas que é demasiado, bateres nesse vaso e cantares?"
Chuangtse respondeu:
"Estás equivocado. Quando morreu, não pude deixar de me sentir triste e emocionado, mas refleti que no começo ela não teve vida, e não somente vida, mas também não teve forma corpórea; e não somente forma corpórea, mas também não teve espírito. Arrebatada por esse fluxo sempre cambiante das coisas, ela chegou a ser espírito, o espírito se fez corpo, e o corpo teve vida. Agora, ela mudou outra vez e morreu, e assim fazendo se agregou à eterna procissão da primavera, verão, outono e inverno. Por que devo fazer tanto estardalhaço e chorar e lamentar-me por ela, quando seu corpo está ali, quieto, na casa grande? Isso seria não ser capaz de compreender o curso das coisas. Por isso é que deixei de chorar.
